it's called kohl.

Alguien explíqueme por favor qué tiene de malo el amor. Qué tiene de malo que a uno lo quieran a pesar de sí mismo. Que lo que más extrañen de usted sea aquello que más odian de usted, y que por eso se den cuenta que realmente la quieren. Que la conozcan tan bien que sepan que al primer "te amo" verdadero, usted va a voltear la cara y se va a portar como lo que es con el amor de de veras: una puta injusta. Que le tenga tanto miedo a herirlo que no quiera que la quieran por que sabe -de antemano, con ventaja y premeditación- que usted terminará yéndose, hiriéndolo, lastimándolo una y otra y otra y otra, por que usted tiene un gran déficit de atención paternal, por que lo que le faltó de niña fue que su papá le dijera que la quería y que la tomara en sus brazos y la abrazara. (Alguien por favor explíqueme y eso qué chingados tiene que ver).

Alguien intúyame sobre el verdadero significado de por favor danos una oportunidad, no me prejuzgues, dejáte llevar. ¿Por qué a veces es tan fácil saber lo que uno hará? Usted siempre dice que life is better without regrets. Que siempre hay que hacer todo lo que uno no quiere hacer por que es de las cosas que más y mejor se aprende. Usted tiene un problema con quienes no la quieren y no la toman en serio, usted los quiere y los toma en serio. Usted manda al carajo a todo aquel que la trata bien, al que la quiere, al que está dispuesto a moverse de ciudad, aprender un idioma extraño, no conocer a nadie, bailar, cantar, contar chistes y hasta hablar. Y yo sé que a usted le duele no poder querer a quien la quiere. Sé que usted quiere algo así, querer y que la quieran, y casarse y tener hijos y ser feliz. Y usted de antemano sabe que no lo va a querer así jamás. Lo ha sabido desde siempre, por que la primera vez que lo conoció, usted supo que no estaba enamorada, y se dijo a sí misma que a lo mejor con él, tendría que aprender a querer, y así lo hizo: lo aprendió a querer. Y reprobó. Le partió el corazón y lo mandó a Europa a extrañarla para siempre. Lo maldijo, y lo sabía.

Y luego, cuando se sintió sola y abandonada por aquel que no la quiso ni la tomó en serio, fortuitamente encontró su carta, se sintió querida, se volvió a llenar de todo lo que alguna vez él fue para usted (todo lo que fue antes de que le dijera que la amaba de de veras), extrañó sus palabras, su tacto y los tulipanes el día de su cumpleaños, y le respondió esas hojas que él había escrito y en las que estaba plasmando el corazón. Y él noblemente respondió, aunque la odiara y hubiera jurado sobre la colección fotográfica que tiene de usted, que jamás cruzarían palabra alguna otra vez. Se traicionó y aquí está, otra vez ante usted. Vulnerable y disponible, accesible y abriéndose la camisa, el pecho, la piel y las costillas. Está exponiendo el órgano palpitante, diciéndole que espera que esta vez, usted deje todo por él, por que usted ha sido su mayor ilusión en la vida, la ilusión más grande, la mentira más perfecta. Y usted se siente halagada, usted se ríe y se llena y se emociona, pero sabe que no lo puede querer igual. Por que esta vez ya no quiere aprender a quererlo, esta vez sabe que no lo va a poder querer, esta vez usted sabe que se quiere curar de su necesidad de afecto, esta vez usted sabe y le ha dicho que emocionalmente no tiene nada que darle, por que usted está vacía, por que no quiere a nadie en su cama ni en su cabeza, por que acaba de darse cuenta que la pasada fue la primera cogida por amor. Por que en el fondo quisiera pensar en el para casarse y tener hijos y ofrecerle toda su vida, pero está convencida que el amor no se hace, sino nace, y a usted no le está naciendo.

Y ahora, yo le pregunto, ¿Qué van a hacer con eso ahora?